Paroles : HaEx et Mobespierre
Musique : Mobespierre
Bordée de peupliers offrant leur protection contre un soleil d’été, qualifions-le « de plomb ». La voiture semble glisser sur l’asphalte dansant, de lumière animée par le monde respirant. La douceur est réelle, bien loin de nos consciences. Torpeur intellectuelle, léthargie de nos sens. Confort traditionnel pour nos contemporains. Perte de l’étincelle, ignorants du chemin.
Alertés par un feu et contraints à l’arrêt. Nous lisons dans les yeux de ces hommes en gilet.
Réchauffés par les pneus, les palettes qui brûlent. Qu’ils ne veulent plus être gueux, numéros, matricules.
Que l’heure est désormais au partage des richesses. Les pièces distribuées, comme mouchoirs pour tristesse.
Ne suffisent pas. De fait la pauvreté prospère. En allant travailler, la vie demeure précaire.
Qu’on me, qu’on me pardonne. Mon école à moi, c’est ma vie. Mes amis, mes professeurs. Mes rencontres, mes bonheurs.
Qu’on me, qu’on me pardonne. Mon école à moi, c’est la vie. Mes diplômes, c’est mes expériences. Le bon sens est ma science.
Qu’on me, qu’on me pardonne. Mes pensées arborescentes. Dichotomie incessante. Haut-Parleur Enervant.
Texte en arabe (traduction) : Toi l’éveillé qui écoute mon message, sois indulgent, ne me juge pas.
Ah. Si la balance cessait d’être égale. N’est-ce pas en faveur des citoyens les moins aisés qu’elle devrait pencher !? Les lois, l’autorité publique, n’est-elle pas établie pour protéger la faiblesse contre l’injustice et l’oppression !?
Soudain le cœur se serre. Frémissement de la vie. L’envie d’être de cette guerre nous traverse l’esprit.
Des hordes militaires, milices de la France, nous ramènent vite à terre, au pays des créances
Le barrage levé, nous poursuivons la route. Mais des « laisser-passer » s’invitent avec le doute.
La peur télévisée est sur toutes les ondes. Couvre-feu du passé, une nouvelle ère gronde.
Dans une station-service, autrefois terre d’accueil, les voitures se remplissent d’un liquide tape-à-l’œil.
Le prix du sacrifice pour nourrir des moteurs qui nous servent de motrices pour aller au labeur.
Et pour collationner, sous plastique est la mie. Des rayons clairsemés. S’installe la pénurie.
Un repas attablé pour manger sans manière sera autorisé pour tout pass sanitaire.
Une dernière longueur avant l’arrêt final, où s’installent les rancœurs, où se dessine le mal.
Conscients de nos erreurs, aliénés aux machines, nous ressentons la peur qui fait frémir l’échine.
Du haut d’une tour, ils nous jouent des tours. Quelques-uns s’enivrent et s’amusent à nous faire souffrir.
Enfants d’ouvriers ou enfants des beaux quartiers. Qu’importe, car pour eux, nos vies c’est pas grand chose.
Mais qui peut encore pardonner ceux qui manquent de clairvoyance, prix Pulitzer des meurtriers, qui ont le cœur plein de malveillance ? Qui peut encore pardonner ?
Les écarts qui se creusent font naître des oasis qu’on imagine porteuses de trésors, de délices.
Par les vitres boueuses nous contemplons les restes. Une impression honteuse d’avoir été la peste.
Les peuples se déciment pour pouvoir subsister. Mortalité, famines et infécondité.
Les nouveaux dieux dominent. Néo-monde infertile. Nous condamnant au crime de n’être qu’inutiles.
La machine et la science comme seule religion. Le transfert des consciences aux processeurs légions.
Recevant la sentence, l’humanité s’éclipse. Aucune repentance, route de l’apocalypse. L’humanité s’éclipse. Aucune repentance, route de l’apocalypse.
Texte en arabe (traduction) : Toi l’éveillé qui écoute mon message, sois indulgent, ne me juge pas.
